Il ira marcher, peut-être, le long des voies ferrées. Pleurer sur les amours passés et tout ce qui n'a pas été.
Il connait la rugosité. S'y est armé, à contre gré. Sans pourtant l'épouser. A pu s'en armer, quasi forcé.
Il n'est pas de ceux qui portent l'épée. Mais les mains, paumes ouvertes au loin. Offertes à rien.
N'est pas plus de ceux qui portent l'armure. Tant pis si rien ne résiste, si les larmes noient le poisson, font diversion plus souvent qu'elles ne devraient. Il a flanché, vacillera encore. Ce n'est pas un exploit que de l'avoir fait pleurer.
Il sait serrer parfois les dents sous les coups, les remous qui les effleurent à peine, eux les armés, sous le fer et la laine. Bien sur qu'il a froid : c'est la mort du monde qui lui ronge les doigts.
Il ira marcher, peut-être, le long des voies ferrées. Se signifier encore qu'elles ne sont rien, que de probables chemins creusés de main d'homme de fer. Il aime à longer, le plus souvent, les fleuves bâtis de pesanteur et de temps. L'un comme l'autre mènent vers l'ailleurs. Evidemment souvent celui où il aimerait aller.
Celui qu'il doit ignorer. Il faut l'innocence et le rêve pour espérer l'herbe plus verte à coté. Où les yeux ne peuvent pas porter. Il n'a ni l'une ni l'autre, mais la foi nihiliste d'un monde qui se porterait mieux sans avoir à nous supporter.
Il avait fait peu de choix. Nombre d'entre eux s'étaient imposés, quand il ne pouvait pas y avoir d'autre idée, pas d'autre faisabilité.
Il aime à rêver car espérer c'est supporter.
Les lourdeurs et la vanité. Les blessures et la cruauté. L’humanité. Il a renversé le compliment, depuis déjà longtemps. Humain n'en est pas un.
Pour autant il en a croisé, de loin en loin, quelques inhumains. Monstres d'amour et de sensibilité. Tous ne s'en étaient pas tirés ; il ne fait pas bon naitre ou devenir inadapté.
La plupart du temps cependant n'auraient-ils échangé pour rien au monde leur particularité. Martyres secrets sans cause, ployant sous des fardeaux invisibles aux yeux des autres.
Ils avaient pu rêver à d'autres mondes. S'étaient attachés, seuls ou ensemble, à modifier celui qui les trouvaient coincés. Pas de grands projets, quelques belles idées. De petits gestes de rien, du quotidien sans grand dessein, sinon celui de n'effectuer aucun compromis d'humanité.
Reconnaissaient leurs failles et leurs insuffisances, savoir qu'aucun ne serait de taille et pas même s'ils trouvaient à s'unir.
La lucidité, souvent, n'est que trop lourde à porter. Elle contribuait parfois même à s'aveugler.
De temps à autre un écho trouvé chez un autre avait su le réchauffer. L'embraser. Il était rare de se retrouver, communauté d'isolés qui ne se rencontrent presque jamais. Et qui se heurtent ou s'incomprennent lorsqu'ils se croisent par hasard ou à dessein.
Alors après la douceur et les flammes, l'affection et la passion ayant viré à l'orage... Sous la pluie tiède et lourde comme du sang, il aurait pu retrouver les voies ferrées, les routes et le poids des années.
Ce qui n'était pas né pouvait encore arriver mais nul ne pourrait ressusciter ce qu'ils avaient enterré.
Il avait vu s'ensevelir une part de lui même qui brûlait encore en souvenirs.
On ne revient pas, jamais. On retourne parfois sur ses pas, retrouve les lieux qui nous ont abrités, retourne en pensées souvenirs et regrets. On ne revient pas plus qu'on ne s'arrête en chemin.
Il n'y aura pas de sanglots à venir, pas pour cette histoire là. Ils ont eu, bien avant, tout le temps pour couler, rouler, dévaler le gosier noué sur ses incapacités. A force de couler dans l'immédiat, ont-ils fini par se tarir. Les larmes vident évidemment mais brûlent et fatiguent bien autant. Bien plus qu'elles n'arment ou protègent. Il avait vu fondre sous le sel encore un peu de lui même, de patience et d'espérance.
L'apathie n'était plus de l'espoir et la tendresse à peine un instant léger, un peu désespéré, certain de n'y pas trouver ce qu'il aurait espérer. Cela n'avait pas pris une décennie. C'était arrivé dans l'aujourd'hui et ne l'avait pas quitté depuis. Les années pourraient passer sans plus rien y changer. L'aigri, incapable de s'attacher sans se forcer, sans arrière-pensées ; cela avait déjà commencé, du jour même où ils se blessaient.
Pourtant, même s'il savait que cela aussi pourrait changer, pourtant n'avait--il pas tout à fait renoncer à s'y faire ou trouver. Evitait juste de trop y penser.